Février

Envie aujourd’hui de poster de nouveau ce poème écrit il y a quatre ans. Contrairement à d’autres que j’ai commis, je l’aime encore. Il faisait clair dans la petite salle où j’attendais mes étudiants. C’étaient de grands garçons qui, bien qu’hésitant encore à devenir des hommes, partageaient dans leur essence l’audace du perce-neige. Avec eux aussi, je jardinais.

In the Writing Garden

Le ciel est tissé de lumière
A travers les champs célestes
Voguent des voiles de fête
Et fusent les flèches solaires

Sous l’obscur velours des paupières
L’incandescence demeure
La forteresse intérieure
Est éventrée – tout est offert

Les secrets que l’ombre resserre
Désirs, songes et pensées
A travers ciel projetés
Se dissolvent dans la lumière

Sur tes iris de métal clair
Tes paumes de pierre polie
Toute tristesse abolie
Je reconnais le printemps vert

Par tous les pores de ma peau
Moi qui oubliais de vivre
Comme au zénith l’oiseau ivre
Je file au son du chant nouveau.

Illustration de Georges Lemoine.
Vous pouvez lire un entretien très intéressant avec l’illustrateur ici.

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Blanche

Dans ma tête intermittente
une ville dérive
blanche

Il suffit que conspirent dans un angle ébloui
un mur et un rayon :
oblique je bute
– les jeux sont ainsi faits –
à la racine du mystère

Dans les éclats de ma chute se lèvent
aveugles et prémonitoires
des tours au front de phares
un échiquier de façades
et de fenêtres rares
comme des yeux meurtris par un reflet de flamme
sur une épée levée à mi-chemin des douves

On chercherait en vain le refuge d’une ombre
d’un arbre
ou bien d’un souvenir :
ce que gardent les murs, nul
ne le sait ni ne s’en préoccupe –
ils sont habités de l’extérieur
par le cobalt des cimes et le diamant des
ruines

et dans les rues désertes dévale un long cri
oh mémoire des os
qui prend les apparences par leur cœur de marbre
et les fait chanter juste

 

*

Juniperus thurifera

Nulle trace de vent

Le feu de l’été
assiégeait de cigales
le sentier des thurifères

Chaque pas entêtait de rêves
la feinte fugue des rochers
et par la plus infime anfractuosité
puisant un souvenir d’eau
l’ami genévrier distillait la lumière
comme lui toujours jeune –

car l’Eternel lui fit
la promesse d’infuser son humble bois
de paradis

L’âme accolée, doigt contre écorce
et la bouche embaumée
nous auscultions nos désirs de sagesse

Au promeneur qui
par le soleil des pentes délabrées
eût égaré l’oreille
notre dialogue sans doute eût chanté
un doux air d’après-vin ou bien d’insolation

A ma voix se balançait le silence de l’arbre

Depuis
bien qu’écartelés de cieux contraires
nous coïncidons comme style et cadran
au fronton de midi :

il donne son parfum et moi juste de quoi
par-dessus l’empan de l’exil
en étirer la joie.

Juniperus_thurifera_africana_Imlil_3


Source de l’image (un genévrier thurifère du Maroc)

Je lis

Je lis
les poèmes d’une amie
dans le petit matin gris

sur la couverture
deux saules bleus se penchent

sous l’arche de leurs pleurs
feinte de pluie d’été
une lumière vive passe une barrière

derrière
certainement, un champ
un alpage un pâtis
un invisible pré toute aile déployée
une preuve du vent

le petit matin gris
épouse le papier, parfait baiser
d’une pâleur à l’autre
pulpe à pulpe, velours

consentement de mots
qui racontent l’amour
ainsi qu’à mon amie
il vint faire visite

(la porte était ouverte et la pluie avenante
mais je sais bien qu’il en allait surtout
de ses yeux aux racines liquides
ses yeux frères des saules)

 


En lisant Vingt-Sept Degrés d’Amour, de Chloé Landriot, aux éditions Le Citron Gare. Pour le commander : ici.

Lullaby to a garden

 

To my sleeping garden
this weightless lullaby
a quiet outlook from a frosty window

As in grey winter light
the blackbird is black
and the grass is revealed with the rigour of morn

As the sycamore gone
still inhabits the sky
and homeless the grey heron flies

So my patience is wantless
and serene and full
live as the silence of prayer

For now is the night
for us both to dream
and entrust deeper roots to the stillness of love

And now is the time
for the fire to glow
and ashes be true
to snow

 

 

Forest

Will you, ere my demise
Let me step inside you
Brother oh my forest
That on the purple paths love winds into your depths
I might once again walk
And marvel once again

Still flowering your chest
The vines of destinies
Some glib life would confine to thin dreams
But for your breath

Nestled under your lungs
There still whisper softly
Pearly-feathered mornings
Oh gentle lullabies to many a scarred night
– Our teeth my blood your pain
Our tears and words in vain
As if we’d never heard about love’s sunny lanes

Yet here around your heart
And down in the tender
Hollow from where life cries its call
First thing and last
There still roars the furnace
Of suns, thousands and one !

When night finally comes
Brother will you entrust
My sleep and all I was and all
I could have been
To deeper soil and soul
Under those trees beyond
Whose dreams colour your eyes
Their roots deep in my song

Archery

They say you never know
Why you love somebody

But it is for that time
Beyond your time when all
Those arrows loosed blind from young hearts overbowed
Meet unexpected gold
And chime

Hear ! the call is coming home
Over night-rooted crests
Waking deep sullen wastes
(oh years for not much gone
oh life for little spent)
To the meaning of a forest

For that splendour you loved
Splendour is never late

Scarcity

And here I am
Sitting in a mizzle between two sunny spells
My insides full of unspoken words
Which stir and churn and seethe and swirl
Am I sitting they make me stand
Am I standing they make me fall
And lying down they make me cry
A broken-winged call.
All too common, the need to write
That craving to make love, only
Not a idea nor a lover
In sight
Sigh
Whatever idea in evening’s mercy
There might yet pass, never is it
Of the right shape and density
Too dark in hue, too light in weight
Too poor and late.
Ajar its mouth of scarcity.


Et me voici
Assise sous l’averse entre deux éclaircies
Des mots prisonniers plein les entrailles
Remue-ménage agitation
Bouillonnement et tourbillon
Assise ils me redressent
Debout ils me culbutent
Couchée me font pousser
Un cri aux ailes brisées.
Banalité, le besoin d’écrire
Cette fièvre de faire l’amour
Seulement
Pas une idée ni un amant
En vue
Tout vu.
Ce qu’il passe d’idées
Dans la clémence du soir jamais
N’est juste en forme ou densité
Teinte trop sombre, poids trop léger
Trop pauvre et trop tardif.
Mi-close bouche de pénurie.


Westernmost

 

Of these westernmost lands
My child
Will you long remember
Between soft folds of velvet green
Paler, darker – oh winds’ fancies
The silvery song of streams ?

With every further step you take
Towards shorter summer
Its soflty spoken rhyme will fade
Its call will sound thinner

Yet in the deeper still waters
Of memory’s dark lake
Where mountains’ roots their next life drink
At heaven’s sunken wells

If you allow your eyes to see
If you let your mind drown
The summer isles will rise anew
Waterfalls will abound

Singing of woven shards of sky
Amongst white cotton spells
And fleeting flames of asphodels
No hell could ever bind

 

 

On the other shore

 

On the other shore
Clouds will be thinner heralds of fair weather
Winds will disagree between mornings and eves
Scattered around noon like dandelions glory
And under loose suns men and women will go
Their noses in the air but their hands in the depth
Of so rich a soil as to make transient life
Seize the seasons’ crown of everglowing fruits

 

 

Longing

End of April. Plane trees – platanus hispanica – are now sailing along in the clear morning light. Horse chestnut-trees and paulownias have reached the peak of their beauty.

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The time of the euphorbia has passed. The time of the wisteria is drawing to an end.

 

(Euphorbia near Pernety, purple wisteria in Rue des Thermopyles, white wisteria in my street)

In the gardens, bind weed is awakening : awe.
Ivy-leaved toadflax finds its way in small cracks in the pavements, and is now flowering : joy.

Over the Channel, in my small Canterbury garden, are the peonies in full bloom ? Have the Siberian irises come to grow and thrive ? Or did the Kentish summer draught bring their young shoots down ? Voices too thin to carry over the sea, however strong the wind.

Longing for silence and light
to the swift morning breeze
I commend my desire –
may it fly 
to Southern shores where grow
their hearts and mine alike
plane trees

vast as a summer sky

How I now fear that my parents will leave the Mediterranean town I have come to call home.

That one could dwell under mountains born by the sea, among rocks and flora interwoven in an unmistakable treasure of light, that one could walk paths of thyme and rosemary in a landscape of limestone beauty, and envisage to leave them is beyond me.

To the great pines standing still under the Summer halt, and whispering in the evening breeze, that one could say farewell ?

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Pine trees on Cap-Brun

Parting song

There is blue in the sunbeams
A libration in the trees’ songs
December is like a stream
Cutting through slanting seasons
Signs are laid for all to heed
Time has come for me to leave

On the cobbles where you flew
Chased and torn and broken fell
I am still looking for you
Tender prey of a deep spell
Let me bear your long sorrow
Time has come to let it go

Sparrows ruffle the hedges
Wind-borne martins sear the skies
Brightness is sharpening edges
Of branches’ pure outlines
Seeds of love, you said, let us sow
Is it time to let you go ?

If it is that time again
To give in to forgetfulness
Part of me will last remain
Interwoven in past steps
Slumber is only shallow
Time has come for me to go

To an old Worm (or Smaug’s Uncle).

Moons come and go, and seasons pass
Many men’s lives, centuries fast
Bright sunny days far above gleam
But deep inside the mountain you dream
Sat on treasures a-sparkling

Moons come and go – what do you see
In your long age of reverie
Chests of jewels, glistening stones ?
Or can you still feel in your bones
Deep in your heart rememb’ring

Up in high skies the breath of winds
Wildly flowing upon your wings
The golden rays of a clear dawn –
Would you still know from days long gone
The living World a-changing ?

Spirit of greed, heavy slumber
Have they extinguished the thunder
That before you all things would bow
And to sure death whole cities vow
Under the blaze a-searing ?

Well then, sleep tight, oh Dragon of old
As ages flow, Fire gone cold
And while you guard your very own jail
Your name will turn into a tale
For the children a-singing.

P.S. : I have found this fantastic drawing of Smaug by the illustrator Daniel Govar. I didn’t dare to ask him if I could post a copy here, so you’ll have to click on the link. 😉