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Comme le cerisier délesté de lui-même
par un soupir du ciel
il faudrait se livrer
Ou comme ce passant à mi-pas suspendu
devant l’éphémère perfection
inhaler la grâce du renoncement et
consentir
Sans façon
Aucune giclée de roses
aucun printemps lascif se livrant au mirage
des saules ployant sur les eaux de leurs larmes
ne me dit rien qui vaille
Petit père bonne mère
je crois bien davantage
au grelot de l’alouette des tourbes
qui creva ce matin mon élan par la brande
sous la stase augurale de deux éperviers
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